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O tapete do inferno se estira felpudo

com as lembranças que secas se empilham no chão,

com vaidades em montes crescentes que são

o sepulcro de um eu que dizia: 'não mudo'.

As paredes do inferno refletem, contudo,

o reverso real da maldita afeição.

Os diabos que brotam de mim sorrirão;

já não passa o pavor, mas no fundo eu saúdo

o medo de que não nos sobre um triz que acene

lampejos de um momento que se creu feliz;

de que a ansiada paz ao fim também gangrene,

ao que, no azinhavrado de um desejo gris,

desamparada murche a então nada solene

memória amarfanhada do que já se quis.