Mundo de vidro

O barulho não é oposto ao silêncio, como se afirmaria em um primeiro descuidado momento. Se com verdade declaramos que nossa época é a mais barulhenta de todas, afirmaríamos com igual justeza ser o nosso tempo o mais silencioso da história.

O aparente paradoxo é resolvido se compreendermos que essencialmente o barulho é constituído pelo mesmo princípio que o silêncio, apenas organizado de forma diferente: esse princípio é o vazio. Tanto o silêncio quanto o barulho são duas maneiras diferentes de se dispor um efetivo vazio: aqui ele é agitado, lá é abandonado à imobilidade, mas trata-se do mesmo vazio. O que nos incomoda tanto em um quanto em outro caso é o convite imperioso que recebemos a preencher essa falta. Basta nos acharmos cercados de silêncio, ou de muito barulho, e nosso pensamento divaga, corre ligeiro, desesperado de tudo preencher de sentido.

Benjamin já escrevia, no começo dos anos trinta, sobre os soldados que voltaram das trincheiras em silêncio. Outrora o regresso da guerra os inundava de experiências a serem compartilhadas, ditas, narradas; ali o absurdo esvaziara de tal forma o mundo de sentido que as narrativas não eram mais viáveis, a magia que brotava de cada palavra perecera, e o que sobrara foram as ruínas de uma linguagem desabitada, em que as palavras estavam mortas e imobilizadas. A falta de projetos e de utopias tornara o mundo vazio e criara um tempo em que as palavras seriam apenas barulhos. Empobrecida ao limite, nossa história se tornou uma tabula rasa.

Ah, Scheerbart! ah, mundo de vidro!